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Todas las casas son ojos Todas las casas son ojos que resplandecen y acechan. Todas las casas son bocas que escupen, muerden y besan.   Todas las casas son brazos que se empujan y se estrechan. De todas las casas salen soplos de sombra y de selva En todas hay un clamor de sangre insatisfechas. Y a un grito todas las casas se asaltan y se despueblan. (Para ampliar pinchar en las imágenes) Y a un grito todas se aplacan, y se fecundan, y se esperan. Todas la fotografías de Torla

  EL NIÑO YUNTERO Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello, con el cuello perseguido por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta, a los golpes destinado, de una tierra descontenta y un insatisfecho arado. Entre estiércol puro y vivo de vacas, trae a la vida un alma color de olivo vieja ya y encallecida. Empieza a vivir, y empieza a morir de punta a punta levantando la corteza de su madre con la yunta. Empieza a sentir, y siente la vida como una guerra y a dar fatigosamente en los huesos de la tierra. Contar sus años no sabe, y ya sabe que el sudor es una corona grave de sal para el labrador. Trabaja, y mientras trabaja masculinamente serio, se unge de lluvia y se alhaja de carne de cementerio. A fuerza de golpes, fuerte, y a fuerza de sol, bruñido, con una ambición de muerte despedaza un pan reñido. Cada nu...

Menos tu vientre, todo es confuso. Menos tu vientre, todo es futuro fugaz, pasado baldío, turbio. Menos tu vientre, todo es oculto. Menos tu vientre, todo inseguro, todo postrero, polvo sin mundo. Menos tu vientre, todo es oscuro. Menos tu vientre claro y profundo. Ver fotos ampliadas

Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida. Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte. Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor. Ver fotos ampliadas

  ¿Qué pasa? Rencor por tu mundo, amor por mi casa.   ¿Qué suena? El tiro en tu monte, y el beso en mis eras. ¿Qué viene? Para ti una sola, para mí dos muertes.