DIGITALIA

La vejez en los pueblos. El corazón sin dueño. El amor sin objeto. La hierba, el polvo, el cuervo. ¿Y la juventud? En el ataúd. El árbol, solo y seco. La  mujer, como un leño de viudez sobre el lecho. El odio, sin remedio. ¿Y la juventud? En el ataúd.

Es La Guadalupana una barca que no va a ninguna parte. Varada en un cenote de la península de Yucatán, puede servir, acaso, para pasear por sus tranquilas aguas, quien sabe si, a su bella dueña Guadalupe. ANTES DEL ODIO Cerca del agua te quiero llevar, porque tu arrullo trascienda del mar. Cerca del agua te quiero tener, porque te aliente su vívido ser. (Pinchar para ampliar) Cerca del agua te quiero sentir, porque la espuma te enseñe a reír. Cerca del agua te quiero, mujer, ver, abarcar, fecundar, conocer. Cerca del agua perdida del mar, que no se puede perder ni encontrar.

Las gramas, las ortigas en el otoño avanzan con una suavidad y una ternura largas. El otoño, un sabor que separa las cosas, las aleja y arrastra.   (Pulsar para ampliar) Llueve sobre el tejado como sobre una caja mientras la hierba crece como una joven ala. Las gramas, las ortigas nutre una misma savia.

Alto soy de mirar a las palmeras, rudo de convivir con las montañas... Yo me vi bajo y blando en las aceras de una ciudad espléndida de arañas. (Pinchar para ampliar) Difíciles barrancos de escaleras, calladas cataratas de ascensores, ¡qué impresión de vacío!, ocupaban el puesto de mis flores, los aires de mis aires y mi río.