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Mostrando entradas de septiembre, 2010

Mirada

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     Cada vez que paso       bajo tu ventana,       me azota el aroma       que aún flota en tu casa .   (Pinchar para ampliar)      Cada vez que paso       junto al cementerio       me arrastra la fuerza       que aún sopla en tus huesos.

A la espera

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Canto a la libertad "Habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga libertad Hermano aquí mi mano será tuya mi frente y tu gesto de siempre caerá sin levantar huracanes de miedo ante la libertad (Pinchar para ampliar) Haremos el camino en un mismo trazado uniendo nuestros hombros para así levantar a aquellos que cayeron gritando libertad Sonarán las campanas desde los campanarios y los campos desiertos volverán a granar unas espigas altas dispuestas para el pan Para un pan que en los siglos nunca fue repartido entre todos aquellos que hicieron lo posible para empujar la historia hacia la libertad También será posible que esa hermosa mañana ni tú, ni yo, ni el otro la lleguemos a ver pero habrá que empujarla para que pueda ser Que sea como un viento

Velas al viento

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      VUELO        Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto      que sea como el pájaro más leve y fugitivo?      Hundiendo va este odio reinante todo cuanto      quisiera remontarse directamente vivo.       Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?      Conquistaré el azul ávido de plumaje,      pero el amor, abajo siempre, se desconsuela      de no encontrar las alas que da cierto coraje. 

Terrazas

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A la luna venidera te acostarás a parir y tu vientre irradiará la claridad sobre mí. (Pinchar para ampliar) Alborada de tu vientre, cada vez más claro en sí, esclareciendo los pozos, anocheciendo el marfil. A la luna venidera el mundo se vuelve a abrir.

Ventana con vistas

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Un albañil quería... No le faltaba aliento. Un albañil quería, piedra tras piedra, muro tras muro, levantar una imagen al viento desencadenador en el futuro   Un albañil quería... Pero la piedra cobra su torva densidad brutal en un momento. Aquel hombre labraba su cárcel. Y en su obra fueron precipitados él y el viento.